А все-таки все мы крестьяне,
Косые, безрукие — все,
Забытые богом селяне,
Босыми ногами — в росе.
Крутом — каменистое поле:
Ни кустика, ни колоска.
В казарменной серой неволе
Хватает за сердце тоска.
Не встретить желанного друга,
Не взбить для него сеновал.
Не стыть предрассветному лугу,
Хлебам не ложиться в повал…
Гореть электрическим пробкам,
Колесам стучать и стучать,
Равняться бетонным коробкам
На броский кусок кумача.
Наощупь, почти по наитью
Блуждаем по жизни и ждем…
А дом городской — общежитье,
На время сменившее Дом.
10.09.1989
Комментариев нет:
Отправить комментарий