Показаны сообщения с ярлыком Поэтическое целое. Показать все сообщения
Показаны сообщения с ярлыком Поэтическое целое. Показать все сообщения

пятница, 25 декабря 2020 г.

Бродский













Эти стихи опубликованы в журнале "Постскриптум" в феврале 2021 года
Михаилу Козакову
Из окаянства!
Написать не хуже, чем Бродский —
Лучше. И тем вытравить из себя скотство
Нежелания жить.

Постоянство
Поэтических впечатлений
Выгравировало бороздки
Новой нервной системы. Из поколений
Выходят, как из реки, — стряхивая воду.
(Бродский, иронически усмехаясь, посматривает изнутри книжки).

Поэт, даже мертвый, всегда подвижен,
Изменчив, абсолютно свободен.
И может продолжать свое бормотание.
«Ни страны, ни погоста…»
Ни родства, ни сиротства.
Не случилось братания,
Братания — не случилось.

Бродский бросил учиться,
Боясь, что его — научат.

Не было чистого неба, висели — тучи.
Которые было необходимо
Превратить в поэтический образ.
Поэтическое говорение — ДО рождения.
Или просто — мимо.
Образ — формула Бога.
«Я» формулирую,
Оттачивая концевые строки.

Меня научили: поэтическое говорение
Не может состояться стихотворением.
«А значит, остались только / иллюзия и дороги…»
Бродский, исследуя свои инстинкты,
Которые автоматом возводятся в ранг интеллекта,
Наблюдал пыль, венецианское лето
И не думал о том, как быть поэтом.
Просто бубнил, картавил, пачкал бумагу,
Рвал предложения, слова, слóги,
Тут же вынимал из мозгов «эклоги»,
Из сухого зноя извлекал влагу.

Бубнение, шептание, говорение
Состоялось Нобелевской премией.
06.05.2006

 Конец прекрасной эпохи


Я в конфликте с эпохой, она мне не в пору:
Маскарадный костюм из мешка и железа.
Где-то в пыльном подвале читается Тора,
Оголтелые рынки на мувинги лезут.

Эпоха, на знамени которой написано «Трахни!»

Кто-то думает: Апокалипсис, пир во время чумы,
Применяет различные литературные аналогии
Для определения навалившейся тьмы,
Но голову сохраняют немногие.

Эпоха, на знамени которой написано «Трахни!»,
Ищет сама себя, дергая за полу Эйнштейна.
Кукла, повешенная на кронштейне,
Вглядится в лужу и от собственной красоты — ахнет.

Конфликт разрывает душу.

Как бывает разодран истлевший театральный задник —
С пыльным треском.
Всадник
В лиловом блеске
С достоинством пересекает море — зеркальную сушу.

Под башнями ВТО погребены 5000 жизней.
Срежиссировано Голливудом за миллион лет до нашей эры.

Черное знамя эпохи выткано подсознанием.

Виват Фрейду!
Перечеркнуто слово «отчизна»,
Обведено кружочком слово «пещера».

Виват Юнгу и его коллективному бессознательному.
Крышу снесло не только тем, кто скрылся в дурдоме.
Ничего не осталось, кроме
Тактильных ощущений, слуха, движения наугад —
к чему-нибудь питательному.

Черное знамя эпохи выткано подсознанием
В эстетике хаоса и высокой моды

Мобильников с тамагочи.
(Как писал Бродский, и прочее).

Непреложным осталось одно — роды
Бога-человека или просто сына,
Обреченного на страдание.
07.05.2006


Письмо американскому другу


Доллар падает стремительной кометой.
Ты мне пишешь о моей несчастной пьесе.
Ты живешь, наследьем Бродского согретый,
Но тебе он, как и мне, неинтересен.

Бродский хаживал по Мойке рядом с нами
И вершилась с ним трагическая тупость,
А теперь он развевается, как знамя,
Той эпохи, где погибла наша юность.

И тебе в стране, где доллары, несладко.
Три рубля всегда хватало на неделю.
Но не надо приезжать и для порядка
Обходить дворы-колодцы и аллеи.

Незнакомы стали улицы и лица,
А весна вершится в пору листопада.
«Если выпало в империи родиться»,
Лучше знать о неизбежности распада.

Форекс мой, как мир, жесток и безыдеен —
Ледяной волной стремительно окатит…
Депозит то подрастает, то скудеет.
«Там немного, но на похороны хватит…»
22-23.05.2006


пятница, 4 декабря 2020 г.

Литературная премия Поэт 2020

 В прошлом месяце опубликовала свои стихи на портале СТИХИ.РУ. Портал работает под эгидой Российского союза писателей.

Там было написано, что донца года принимаются стихи на конкурс "Поэт года". И я послала.

А сегодня - звонок. И письмо.

"Здравствуйте, Наталья Павловна,

сообщаем Вам, что редакционная комиссия рассмотрела Вашу заявку и приняла решение номинировать Вас на соискание литературной премии «Поэт года» за 2020 год. Вы получаете приглашение и право издания своих произведений в конкурсных альманахах. Диплом номинанта будет вручен Вам после издания Ваших произведений вместе с авторскими экземплярами альманаха в офисе Российского союза писателей, либо доставлен по почте".



Дальше будет издан сборник , посредством которого будут выбраны уже призеры.

Как я понимаю, это похоже на первый тур театрального института. Станешь ли актером (поэтом) - неизвестно, но первый тут прошла, можешь гордиться.

Пожелайте мне удачи. Чтобы мне вручили такую статуэтку. А вдруг поэт 2020 года - это я?


***

Я поэт не во-первых,

Но и не во-вторых.

На сердечке без веры —

Неверья нарыв.


И гноится, гноится

Эта рана в душе.

И пустые страницы,

И кейс-атташе


Мне судьба предлагает —

Я молча беру.

Я — другая, другая,

И кончим игру!


У костра пионеров

Соловьиной поры

Я поэт не во-первых,

Но и не во-вторых.


4.04.1996


И, кстати, при советской власти мне ничего подобного не светило.




вторник, 23 февраля 2016 г.

Ахматова





Ну… не всем же быть Ахматовой.
П.В.
 Теперь меня позабудут,
И книги сгниют в шкафу.
Ахматовской звать не будут
Ни улицу, ни строфу. 
А.А.
 I.
Я мою полы, посуду,
Мечтаю купить софу…
Ахматовской звать не будут
Ни улицу, ни строфу.

К чему это я?
Рифмуя,
На что посягаю я?
Я в книгу ее седьмую
Вхожу из небытия.

Да кто ты, да как ты смеешь?!
Да кто позволил тебе?!
В безвестности околеешь,
В житейской своей судьбе!

Я все сполна получила,
И даже свою тетрадь.
Ахматова научила
Плакать и умирать.

Отмерено мне немножко,
Почти неземная честь:
Курапцевская дорожка
На старом кладбище есть.
II.
Моим стихам о юности и смерти
Сложиться не пришлось – не суждено.
И в белом запечатанном конверте
Черновики отправлены давно.

К тому, кто знал: изломанные строчки
Не стоят ни вниманья, ни труда –
«Начитанностью девочка морочит
Себя и нас без всякого стыда…»

А нищая несчастная Марина
Бежала по вокзальным площадям
Навстречу боли, мужу, смерти, сыну,
Глаз от меня своих не отводя.

Пригвождена
к Марининым страданьям,
К каким-то чешским будничным полям…
Уж если ей отказано в признание,
Кому нужна поэзия моя!

Поэзия… Те голоса и звуки,
Сведенный немотою юный рот…
Ахматовой стареющие руки
Мне передали вечное перо.
III.
Вот тут, за углом –
Фонтанный Дом.
Коляски стоят……
Поликлиника моя.
Улыбается даже
Маленькая Наташа.
IV.
Это рядом, я здесь родилась.
Это связь? Это – связь.
Ни названий, ни лиц до поры,
А насквозь — проходные дворы.

К шереметевским липам, в туман.
Это там, это там, это там…
V.
С Литейного – неведомым проулком.
Такой знакомый, тихий-тихий двор.
Здесь даже мысли отдаются гулко,
И ввысь уходит северный простор.

И сумеречный шелест снегопада,
И тонкий звон сосульки ледяной…
Ахматовой
воздушная громада,
Как облако, стояла надо мной.
VI.
Тот город, мной любимый с детства,
Один, как пайка, на двоих.
В огне души и этот стих
Горит, как шпиль Адмиралтейства.

В огне гаданий и преданий
Шлифует душу и гранит
Тяжелый северный гранит
И невский берег перед нами.

Но кто рожден под взглядом царским,
Тому назначен путь земной
Нелегкий, но совсем иной,
Чем там, в Елабуге татарской…

Не промотать твое наследство.
И даже с рук его не сбыть!
В грядущем обещает быть
Не хуже этого соседство.
VII.
Я счастливее Вас.
Этот город с онегинских дней
Для меня увеличен
На терпкие Ваши октавы:
Здесь к поэту пришла,
Здесь бродила в пространстве теней,
Здесь касались меня
Крылья Вашей заснеженной славы.

Я под арку войду,
За ограды уснувших садов
И пойду по привычке
Протоптанной узкой тропинкой.
Я в поэзию Вашу
Неслышно открою засов –
И войду, и застыну
Под шепот забытой пластинки.

Много лет,
Много лет, много лет
Наугад открывала,
Ликуя, любую страницу –
И струился багряный
И розовый утренний свет,
Умывая родные,
В ночи почерневшие лица.

Я счастливее Вас.
Вас утешить никто не пришел.
Только бедный Евгений
Однажды явился без темы.
Я наполнена Вами,
Вы – всюду, и мне хорошо.
Я еще постою
На углу вашей строгой Поэмы.

9-10 февраля 2002

воскресенье, 21 февраля 2016 г.

Мама


















Моя мама. 1923-1983


 ***
Ковшом Большой Медведицы
Я воздух пью ночной.
Мне снова сладко верится
В спокойный свет земной,
В тепло родного дома,
Где мама ждет меня…
А человеку злому
Нет звезд и нет огня.
1975

***
Верно, я неласковая дочка,
Раз горюет мама у окна.
Сердце сжалось в тягостный комочек —
Ты на кухне вечером одна.

Привыкаешь ждать у телефона
Голос мой, бегущий по шнуру.
Я бросаюсь в перестук вагона,
Вырываюсь из любимых рук.

Ночью снова встанет в изголовье
Мучить, жечь бессонная вина.
Пусть разлука прорастет любовью,
Пусть уйдет глухая тишина.

Все простится, мы затопим печку
В нашем доме нежностью твоей.
Я сквозь шепот грусти бесконечной
Слышу мамин голос: «Не болей…»
1976

***
Вздыхает мама целый день
И гладит голову мою.
Я молча у окна стою,
А облака плывут на юг —
Там расцвела сирень.

И долго я могла стоять,
Не плакать даже, а молчать,
Но так я сделать не могла,
Чтобы у нас сирень цвела,
А поздней ночью у окна
Не горевала мать.
1975(6)

ВЗРОСЛАЯ ДОЧЬ
Я все больше похожа на маму,
И особенно в трудные дни.
Дел по горло, а радости мало,
И глаза западают в тени.

А вот раньше была непохожа,
Я смеялась иначе, жила,
Никогда не носила сережек
И у матери их не брала.

Не брала ни ума, ни печали —
Я своим обходилась добром.
Вечерами мы с мамой молчали…
А ведь, верно, нам было о чем!..

И согласное это молчанье
Я с трудом, наконец, поняла:
Все мои молодые страданья
На себя моя мама взяла.

Если люди обидели злые,
Только мама и сможет помочь.
Две родные души, две родные,
Две единые — мама и дочь…

Жизнь идет, исправляя обманы.
Я ловлю отраженье свое:
Да, все больше похожа на маму
Повзрослевшая дочка ее.
1978

***
Мы любим танцевать на вечеринках,
Читать в метро, по воскресеньям спать,
На молодом лице считать морщинки,
Не замечая, как стареет мать.

Мы любим день за то, что он беспечен,
Хотя не так спокойно на земле…
Мы любим приходить домой под вечер,
Когда горячий ужин на столе.

Мы любим наши первый свиданья,
Слепую нежность осмелевших рук.
Но первые любовные свиданья
Зажгли в глазах не радость, а испуг.

Да, нас еще не остудили зимы,
Мы о любви судачим, мудрецы…
Как тяжело любить и быть любимым —
Об этом знают мамы и отцы.
1978

***

Дом чужой не может быть родным –
Даже если там совсем не грустно,
Даже если кормят очень вкусно
В кухне с телевизором цветным.

Мама там не штопает носки,
Не страдает молча и упрямо.
Там живет совсем другая мама,
У нее кудрявые виски.

И цветы живые на окне…
Из окна горбатый виден мостик…
Если долго не приеду в гости,
Там никто не вспомнит обо мне.
1975

***
Начинают матери болеть…
Вот когда мы собрались взрослеть!..
1972

***
Мне неуютно сегодня и страшно.
Я замечаю, что плинтус некрашен.

Ужин остыл на большой сковородке,
Хмурый отец не притронулся к водке.

В комнате простыни странно белеют.
Мама болеет…
1981

 ***
А мамы нет, полгода мамы нету
Ни в комнате, ни в кухне у окна.
Я жду ее с рассвета до рассвета.
Зимой без шубы пропадет она!

А шуба здесь, висит в пустой прихожей,
Не шевельнет мохнатым рукавом.
Без мамы и на маму не похожа —
Чужая шуба. Бесприютный дом.

Ушла хозяйка — покосились двери,
Скрипят полы, разбиты зеркала.
Что могут значить все мои потери?
Ведь это мама от меня ушла.

Не обняла — уже кончались силы,
Не захотела ничего сказать.
Как мало я жалела и любила,
Раз не смогла на свете удержать!

Пустые стены, мамины портреты,
Задумчивые мамины глаза…
А мамы нету, мамы больше нету.
Страшнее невозможно наказать.
1983

ПРОСТИ

Ты заблудишься в лесу,
 А я приду тебя спасу.
                 Мамина песня

Ты заблудилась, как в лесу,
В тяжелом сне, в бессонной боли,
В больничной тягостной неволе,
И я приду — но не спасу.

Ты горевала надо мной,
Какие песни ты мне пела!..
И вот лежишь белее мела
Под белой стылой простыней.

Прости, что твой веселый внук
К тебе сегодня не ворвется,
Не передаст кусочек солнца
Из быстрых беспокойных рук.

Он не родился, мальчик наш…
А ты — одна, в ночи, в палате,
И кто-то в белом… Врач в халате?
Твоей печали тихий страж.

В твоем лесу ветра сквозят.
Темно, напрасно ждать рассвета.
Ведь только мама может это:
Спасти, когда спасти нельзя.
1984

ЗАПАХ КАМФАРНОГО ДЕТСТВА

Запах камфарного детства:
Мама, теплый шарф, компресс.
Сон забытый — не всмотреться,
Даже запах тот исчез.

Но однажды он вернулся
С черной душной тишиной.
Мир беспечный пошатнулся
За больничною стеной.

Мама бедная застыла.
Где она, что стало с ней?
Спиртом камфарным тянуло
От холодных простыней.

Запах камфарного детства!
Заглуши хоть боль в висках…
Чудодейственное средство
Только в маминых руках.

Только в маминых… А значит,
У бессилья на краю
Я спасу тебя, мой мальчик,
Пересилю боль твою.

Вата, шарф — компресс нехитрый,
Просто нечего уметь.
Запах камфарного спирта —
Либо детство, либо смерть.
1988(9)





















Мамочка моя...