понедельник, 1 февраля 2016 г.

Отправленных три...








Отправленных – три, ненаписанных – сотни.
Что делать мне с болью, оставшейся в них?
Что делать мне завтра, что делать сегодня,
И чем мне поможет мой стонущий стих?

И встреч невозможных немая отрада
Мне вдруг вспоминается – свет по глазам! –
«Ты рад? – Да, я рад…» И я рада, я рада!
И снова в подушку и волю слезам.

Их не было, встреч, их не будет. И что же?
Величье, как нимб, и презренье – ко мне.
Ты так и не понял… Послушай, а может,
Все это во сне, в отвратительном сне?

Какое несчастье – родиться калекой!
Но лучше калекой, хоть знаешь, за что…
А сердце болит, в доме пахнет аптекой,
Обидой, несчастьем и страшным судом.

«Ты в чем виновата? Ты в том виновата…»
И снова о том же, но книги все врут!
«Наташенька, солнышко, милая, Ната…»
Слова, не родившись, должно быть, умрут.

Конвертов не носит мне почта скупая,
И я не пишу на Гражданский проспект.
Я дома сижу, календарь обрываю,
И летом все кружится, кружится снег.

1967

Комментариев нет:

Отправить комментарий