Графоман

1

Вот он, бронзовый, на улице...

И к нему цветы несут.

Всем придумал самосуд...

Не болеет, не сутулится.

Что вы, Пушкин, понаделали!..

Посвели с ума века:

Только Пушкин - великан,

Остальные - плесень белая.

Он - на бронзовом постое...

Хоть спекись в золу нутро,

Даже в руки брать перо -

Все ведь сказано - не стоит.

А случится что-то в сумерках,

«Вот поэт, ни дать, ни взять», -

Просто некому сказать -

Умер Пушкин, Пушкин умер.

Сторониться - сторонятся...

В небесах грохочут пушки.

Я иду к тебе, мой Пушкин,

Я иду к тебе - стреляться.

2

Он пришел как будто с фронта,

В гимнастерке, с чемоданом

Стихотворных оборотов,

Зарифмованных тачанок.

Он пришел почти без лести,

Как бы заново, сначала

К партонессе-поэтессе,

Что когда-то привечала.

Что когда-то привечала

Симпатичного мальчишку.

Патронесса обещала

Просто сразу сделать книжку.

Патронесса обещала

Омужичить, опоэтить.

Так сбылось его Начало:

Две войны рождали третью.

У нее она под водку,

У него она - всухую.

Лейтенанты драли глотку

И палили вхолостую.

Он в казарме под подушку

Прятал тощую тетрадку,

Плац солдатский брал на мушку

И вгонял в стихи свинчатку.

Ей, дошедшей до Бунцлау,

Марш-бросочки ретроспекций

Были орденом и славой,

Продолженьем, темой сердца.

И спились они и спелись

На ристалищах Литфонда -

Два поэта, две свирели,

Два...

........

Да черт бы их всех побрал,

       пусть пишут, чего хотят,

            но я-то, я-то

                 здесь при чем?!.

... уроды!

А потом они скучали

И накладывали вето:

Дом и сад - всегда случайны,

Нету темы, темы - нету.

А еще потом лежал он,

Запрокинувшись на креслах,

И толпа не окружала

Забубенного повесу.

Пьяный храп в дворцовых залах

С гордым видом на Кваренги...

Спи, солдат, и здесь - казарма,

Все шеренги да шеренги...

3

По профессии я - инженер.

Мать мечтала о моем «поплавке».

А про стихи мои, например,

Говорила: это мусор в руке.

Хорошо тому, кто не любит мать,

Кто смеется ей в сухое лицо.

Стиснув зубы, я могу молчать

И считать себя подлецом.

Мать мечтала о достатке в дому,

О мужике, что хозяин, а не гость.

Мать хотела, чтоб я жил по уму -

В общем, все, что у самой не сбылось.

А мне горла поперек - «поплавок».

Растеряв себя, что еще терять?

Я бы взвел давно проклятый курок -

От греха метя караулит мать.

4

Строки рваные, кривые -

Комплексую, комплексую.

Сердце рву себе впустую,

И впустую - не впервые.

На расстроенной гитаре

Брать аккорды невозможно.

Вру мелодию безбожно -

Я сегодня не в ударе.

Не в ударе вы, маэстро!

Где мелодия эпохи?

Заковыристые строки

Зарифмованы не к месту.

Я шуршащие листочки

В костерок сложу беспечно.

Воскрешай, седая вечность,

Мой обугленный подстрочник.

Мистер Воланд кашу варит,

На пиру пирует честном.

Я - не Мастер, я - маэстро,

Я сегодня не в ударе.

5

...И нет парижских маленьких кафе,

И слишком поздно в Питере светает.

Не помогает аутодафе,

Не помогает...

За окнами на взорванной стене

Горюет ночь, озябшая, бессонно.

Печаль едва заметна в тишине

И невесома...

Но вот ушла последняя звезда,

И боль в груди все тише, тише, тише.

Ты будешь жив - и завтра, и всегда.

А если жив, то что-нибудь напишешь.

30 июля - 4 августа 1989

Липово